Gens de mon village
L'homme marche à très petits pas, en piétinant, appuyé sur son chariot à courses. Certes il se presse, mais si lentement.
Il part faire ses courses chez "l'arabe du coin" à 200 mètres de chez lui et ira ensuite à la boulangerie, à 100 mètres, mais dans l'autre sens.
Il choisit son chemin avec attention pour éviter tout relief.
Il porte une éternelle barbe blanche de quelques jours, et toujours sur lui un même manteau vert-jaune, sur la tête une casquette de couleur indéfinie
Il est grand et mince, vêtu de gris. Son visage frappe d'abord, très long et plat, encadré d'une courte barbe grise.
Je l'ai surnommé "le pasteur", à vrai dire, sans raison consciente.
Ses pas ont une tranquille autorité; son épouse marche un demi-pas derrière lui et il lui parle en tournant légèrement la tête vers le sol; je ne l'ai jamais vue en fait, seulement devinée.
Par tout temps, vêtu d'improbables mauves, verts, roses, à pied ou à vélo, glabre, le menton bleu, visage renfrogné, non, tourné sur lui-même, porteur perpétuel d'un impartageable.
Il traverse la ville étrangère à sa vie; Il va,
Où va-t-il?
Il est assis sur le trottoir, adossé au mur, et regarde passer les gens, avec prévenance. Son "Bonjour" accroche avec gentillesse le moindre regard.
A côté de lui, un gros sac plastique duquel dépassent un sac de couchage, quelques victuailles.
De grosses chaussures, pantalon de survêtement rouge, gros anorak bleu, bonnet de laine noir, il fait face à tout changement climatique; "J'ai l'habitude" comme on dirait "J'en ai vu d'autres"
Toujours prêt à échanger quelques paroles pour peu qu'on réponde à son bonjour.
- Mais la nuit?
- Surtout pas en accueil de nuit; je suis plus tranquille seul; je n'aime pas être dérangé; j'ai mes coins; et j'en change; et cligne d'un œil.
Devant lui, une petite boite de métal avec quelques pièces.
Pas de merci, c'est un échange.
Grande, mince, dans un long manteau blanc, si fragile et si forte, elle domine de sa volonté, le monde qu'elle a forgé.
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